Quand l'Art permet de transmuter

QUAND L’ART PERMET DE TRANSMUTER LES ÉMOTIONS LES PLUS

DOULOUREUSES ET ENVAHISSANTES

La sensibilité, c’est être perméable à son environnement.

À son environnement réel, mais aussi subtil.

On capte des choses. Des choses qui nous concernent, ou pas du tout.

Des choses qui viennent parfois des confins d’autres vies, d’autres siècles, d’autres univers.

Mais alors, que faire de cette énergie qui nous tiraille, qui nous sidère, qui nous attrape le corps et le transforme en statue, incapable de raisonnement, de rationalité ou même de cohérence ?

Oui, bien sûr, il y a la solution la plus courante : une drogue quelconque. Bouffe, sport, médicaments, beuh, et j’en passe…

Une autre solution consiste à dormir.

À se recroqueviller sur soi-même en attendant que l’orage passe.

Et puis il y a une autre possibilité.

Prendre ce substrat qui te tord le ventre, sans chercher à le déformer,

à le solutionner ou à l’anesthésier.

Le raconter.

Le décrire.

Le déposer quelque part.

Peu importe la forme qu’il prend :

une chanson, un texte, un poème, une toile, une danse, une histoire, un gâteau,

un blougigoulga qui ne ressemble à rien mais qui raconte exactement ce qui se vit, en ce moment même, au fond de nos entrailles.

L’art n’a peut-être jamais été autre chose que cela :

se laisser traverser par ce qui est, sans chercher à l’améliorer, à l’analyser ou à le changer.

C’est pourquoi l’acte créatif est d’une telle puissance.

Et peut être tellement thérapeutique.

Parce qu’il nous ramène à notre essence.

À cette part de nous que nous avons parfois tant de mal à retrouver :

celle qui accepte ce qui est, sans chercher immédiatement à le rectifier.

Cela pourrait s’apparenter à de la résignation.

Mais c’est tout le contraire.

Car dans l’acte même d’accepter inconditionnellement ce qui est en train de se vivre, quelque chose finit, au bout d’un moment — et souvent sans que nous le cherchions vraiment — par traverser le voile de l’illusion.

Quelque chose se remet à circuler.

Les Hommes passent leur vie à courir pour arriver quelque part.

À bâtir.
À avancer.
À prévoir.
À spéculer.
À chercher ce qui viendra après.

En oubliant parfois que le seul moment qui existe réellement est celui-ci.

Que le seul temps que nous devrions apprendre à conjuguer est le présent.

Que toute notre vie s’articule autour de l’attention que nous lui consacrons.

Et que parfois, l’art et l’acceptation de ce qui est sont les seuls outils dont nous disposons.

Quand la réflexion s’arrête.

Quand le cerveau en ébullition, qui cherche habituellement des solutions à tout, se met sur off parce que tout devient trop sombre, trop triste, trop virulent…

Il existe une palette secrète.

Une palette que nous avons toujours à portée de main.

Elle ne cherche pas à effacer le noir.

Elle ne prétend pas transformer la tristesse en joie.

Elle ne nous demande pas de comprendre.

Elle nous invite simplement à prendre ce qui est là et à lui donner une forme.

Un mouvement.

Une couleur.

Un son.

Une matière.

Un mot.

Et parfois, c’est précisément ainsi que quelque chose qui nous submergeait devient quelque chose que nous pouvons enfin regarder.

Non pas parce que la douleur a disparu.

Mais parce qu’elle a trouvé un endroit où se déposer.

L’art ne nous débarrasse pas toujours de ce que nous ressentons.

Parfois, il fait quelque chose de beaucoup plus précieux :

il nous apprend à le traverser.